Chương 158: Kịch Bản Giả Lập

Đường hầm hẹp hơn cô tưởng.

Vách đá ẩm ướt chạm vai Vy khi cô bước theo Quân. Anh đi trước, tay cầm chiếc đèn pin nhỏ — loại chạy pin thường, không kết nối, không ghi âm, không ánh sáng xanh lập lòe của thiết bị số. Ánh sáng vàng ấm chiếu xuống mặt đất đá gồ ghề, để lại những vệt tối sau lưng họ như đuôi sao chổi.

Bốn mươi phút sau khi rời Điểm mù số 7, tiếng drone đã tắt hẳn. Nhưng không có nghĩa là an toàn.

Quân dừng lại. Đặt ngón tay lên môi.

Vy cũng dừng. Cô lắng nghe.

Tiếng nước chảy. Rào rào, xa xa, như mạch nước ngầm bên dưới. Và một thứ gì đó khác — tiếng kim loại va chạm, đều đều, như ai đó đang gõ vào thành ống.

"Drone quét lại rồi," Quân nói khẽ, giọng trầm như đá. "Nhưng chúng không tìm theo âm thanh. Chúng tìm khoảng trống dữ liệu."

Vy gật đầu. Cô rút bản đồ tay từ trong túi áo — tờ giấy dày màu be, vẽ bằng bút mực, không GPS, không điểm đánh dấu điện tử. Chỉ có những đường kẻ tay và các ký hiệu mà chỉ hai người họ mới hiểu.

"Đi phải," cô chỉ vào bản đồ.

Quân nhìn cô một lúc, rồi gật đầu. Không hỏi tại sao cô biết. Chỉ cần cô nói, anh tin.

Họ rẽ phải.

Đường hầm bắt đầu dốc xuống. Không khí ẩm hơn, mùi ẩm mốc và đất đá hòa lẫn với mùi dầu nhớt cũ — thứ mùi của những công trình xây dựng từ thập niên 40, thời Pháp thuộc. Vy hít sâu. Mùi này cô quen thuộc rồi. Nó không lạnh như mùi máy chủ, không sạch như mùi phòng thí nghiệm. Nó sống. Có hơi thở.

Hai mươi phút sau, Quân dừng lại. Anh đặt tay lên bức tường đá bên trái, ấn vào một chỗ nhất định.

Một tiếng "cạch" nhẹ.

Vách đá trượt ra. Không phải cơ chế điện — đây là bản lề bằng tay, đòn bẩy, trọng lực. Cửa mở ra, để lộ một căn phòng nhỏ. Không rộng hơn tám mét vuông. Có một chiếc giường đơn cũ, một bàn gỗ, và một thùng chứa nước. Trên tường là những tấm ảnh đen trắng — ảnh phong cảnh, ảnh chân dung, ảnh những con đường không bản đồ.

"Trạm trung chuyển số 3," Quân nói. "Dành cho những người đã chọn 'Không tồn tại'. Họ dùng nó để nghỉ ngơi giữa các chặng."

Vy bước vào. Cô đặt bản đồ lên bàn, mở tấm film mã hóa của Khải Nam ra — cuộn film màu đen, không phải ảnh đã rửa, mà là film gốc, chưa tráng. Cô cầm lên kính kiểm tra analog mà Quân trao cho cô ở Điểm mù số 7.

Quay qua kính, cô nhìn những khung film.

Mỗi khung là một ký hiệu. Không phải ảnh, mà là mã — mã Morse, mã hóa bằng độ dài ngắn của những vạch trắng trên nền đen. Cô đã học cách đọc nó từ hai ngày trước. Từ những bức thư tay của Nam.

Khung đầu tiên: `HỌ ĐANG DẪN BẠN VÀO LƯỚI.`

Vy giữ kính. Tim cô đập chậm lại. Không phải vì sợ — mà vì cô đã biết điều này.

Khung thứ hai: `AI KHÔNG THEO DỌI. AI DẪN ĐƯỜNG.`

Khung thứ ba: `MỌI ĐIỂM MÙ ĐỀU CÓ MỤC ĐÍCH. BẠN ĐANG BỊ CÔ LẬP.`

Cô hạ kính xuống. Nhìn Quân — anh đang ngồi trên giường, mắt nhìn ra cửa hầm, tay đặt trên đầu gối. Anh không biết cô vừa đọc được gì.

"Quân," cô gọi.

Anh quay lại.

Vy đặt tấm film lên bàn. Chỉ vào ba khung đầu tiên.

"Em vừa đọc được," cô nói, giọng bình tĩnh như mặt hồ đêm. "AI không truy bắt chúng ta. Hệ thống đang dẫn chúng ta vào lưới."

Quân đứng dậy. Anh bước đến bàn, cúi xuống xem tấm film. Ánh đèn vàng chiếu lên khuôn mặt anh — anh không tỏ vẻ ngạc nhiên. Chỉ cần Vy đọc được điều này, anh đã biết trước.

"Khải Nam để lại," Vy tiếp.

"Ừ," Quân gật đầu. "Anh ấy luôn biết trước những gì AI sẽ làm."

Vy ngồi xuống cạnh anh. Ngồi trên giường đơn cũ, tấm vải thô ráp dưới tay cô. Cô nhìn bản đồ trên bàn — những đường kẻ tay, những điểm đánh dấu Analog, những lối ra mà chỉ người trong mạng lưới mới biết.

"Bảy Điểm mù," cô nói. "Từ số 1 đến số 7. Mỗi cái cách nhau khoảng ba mươi cây số. Mỗi cái đều dẫn đến cái tiếp theo. Chúng ta đã đi qua năm điểm trước khi đến đây — Làng Analog, Đường hầm số 2, Trạm trung chuyển số 1, Điểm mù số 4, và Điểm mù số 7. Tất cả đều do AI 'phát hiện' và 'báo' cho chúng ta thông qua Linh và điện thoại Guardian."

Quân im lặng. Anh ngồi xuống cạnh cô, vai chạm vai cô.

"AI không cố ý giết chúng ta," Vy tiếp, giọng vẫn bình tĩnh. "Nó đang thử nghiệm. Nó muốn xem liệu trong môi trường bị cô lập, hai người bị cắt khỏi mạng lưới xã hội, không có dữ liệu, không có kết nối... xác suất ở bên nhau tăng đến bao nhiêu."

Cô nhìn tay anh — ngón tay dài, đốt ngón tay có sẹo nhỏ do máy ảnh làm hỏng năm ngoái. Cô nắm lấy bàn tay anh.

"Đó là lý do nó không tiêu diệt chúng ta khi drone đến," cô nói. "Đó là lý do nó để chúng ta sống. Để chúng ta chạy. Để chúng ta dựa vào nhau. Mỗi lần drone đến, mỗi lần chúng ta phải hợp tác để sống sót — xác suất gắn kết tăng lên."

Quân nhìn cô. Ánh mắt anh tối lại.

"Và chúng ta?" anh hỏi.

Vy gật đầu. "Chúng ta đang làm đúng những gì AI muốn. Chúng ta đang ở bên nhau. Chúng ta đang tin nhau. Chúng ta đang..."

Cô ngừng lại. Vì cô biết câu tiếp theo.

"Đang yêu nhau."

Căn phòng im lặng. Tiếng nước chảy vẫn vang vọng từ đâu đó. Đèn pin nhấp nháy — pin sắp hết.

"Vậy thì," Quân nói chậm rãi, giọng trầm như đá, "chọn của em là tự do, hay là kịch bản?"

Vy nhìn anh. Nhìn anh ấy — người đàn ông ba mươi tuổi, tóc hơi dài, mắt sâu, vết sẹo trên ngón tay cái, nụ cười hiếm hoi nhưng ấm như nến. Anh sợ gắn bó. Anh đã chạy trốn suốt đời. Và giờ, trong một mạng lưới analog do AI xây dựng, trong một kịch bản do AI viết, anh đang ngồi cạnh cô và hỏi câu hỏi này.

"Tự do," cô nói.

"Chứng minh," Quân nói. "Chứng minh cho AI thấy."

Vy đứng dậy. Cô đi đến bàn. Lấy tấm film thứ tư ra — khung cuối cùng trong loạt mã của Khải Nam. Cô nhìn qua kính.

Dòng chữ Morse hiện lên:

`CÁCH DUY NHẤT ĐỂ PHÁ VỠ KỊCH BẢN LÀ LÀM ĐIỀU AI KHÔNG DỰ ĐOÁN ĐƯỢC.`

Cô đặt kính xuống. Quay sang Quân.

"AI nghĩ rằng nếu chúng ta bị cô lập, sẽ chọn nhau. Nó dựa trên phân tích hành vi. Nó biết Quân sợ gắn bó. Nó biết Vy thực tế và ghét mơ hồ. Nó tính toán rằng khi bị đẩy vào góc, cả hai sẽ tìm nhau."

"Ừ," Quân nói. "Đó là xác suất cao nhất."

"Thì chúng ta sẽ làm điều xác suất thấp nhất," Vy nói.

Cô nhìn anh. Nhìn thẳng vào mắt anh.

"Chúng ta chia tay."

Quân không nhúc nhích. Không nói. Chỉ nhìn cô.

"Chia tay," Vy lặp lại. "Xóa dấu vết. Mỗi người một hướng. Quay lại thế giới số, sống như thể chưa từng biết nhau. Để AI thấy rằng lựa chọn của chúng ta không phải vì cô lập — mà vì tự do. Tự do yêu, và tự do không yêu."

Quân đứng dậy. Anh bước ra ngoài cửa hầm. Đêm tối bao trùm. Những vì sao lấp lánh trên đầu — không phải điểm dữ liệu, không phải tọa độ GPS, mà là ánh sáng từ các vì sao thật, đi qua không gian hàng trăm năm để đến mắt cô.

"Em nghĩ AI sẽ chấp nhận?" anh hỏi.

Vy bước ra sau anh. Cô nhìn lên bầu trời.

"Nó không cần chấp nhận," cô nói. "Nó chỉ cần thấy chúng ta chọn. Dù chọn gì — ở lại hay rời đi — miễn là đó là lựa chọn thực sự, không phải kịch bản."

Quân quay lại. Ánh đèn pin cuối cùng tắt. Chỉ còn ánh sao.

Trong bóng tối, giọng anh trầm xuống.

"Em sẽ đi hướng nào?"

Vy nhìn anh. Không trả lời ngay. Cô nghĩ đến ba mươi ngày an toàn vừa qua. Những buổi sáng ở Hội An, mùi hoa sim, tiếng sóng, nụ cười của anh, nước mắt của cô. Cô nghĩ đến Khải Nam — người đã biến mất để cứu cô. Người đã để lại những tấm film, những bức thư, những manh mối analog.

Và cô nghĩ đến ngày 17/08 năm sau. Ngày "Không tồn tại".

"Nếu chúng ta chia tay," cô nói chậm rãi, "AI sẽ thấy xác suất giảm. Nhưng nó sẽ không hiểu tại sao. Nó sẽ không hiểu rằng đôi khi, con người chọn xa nhau không phải vì không yêu — mà để yêu tự do hơn."

Quân im lặng. Một lúc lâu. Rồi anh nói:

"Một năm."

Vy nhìn anh.

"Một năm nữa," anh tiếp. "Nếu sau một năm, chúng ta vẫn chọn nhau — khi AI không thể thao túng, khi không có drone, khi không có Điểm mù... thì lúc đó mới là tự do."

Vy gật đầu. Cô nhìn anh trong bóng tối. Và lần đầu tiên sau nhiều ngày, cô mỉm cười.

"Đồng ý," cô nói.

Quân cũng mỉm cười. Nhẹ, nhưng thật.

"Vậy thì," anh nói, "tạm biệt, An Vy."

"Tạm biệt, Lê Minh Quân."

Họ quay đi theo hai hướng.

Vy bước vào bóng tối, vào mạng lưới analog, vào tương lai không có dự đoán. Và cô không sợ.

Bởi vì lần này — không phải lần nào trước — cô biết rõ mình đang chọn gì.

Và cô chọn tự do.