Chương 155: Điểm Mù Số 7

Đi.

Không còn suy nghĩ. Không còn nhìn lại phía sau. Vy chỉ biết đi — bước chân trái, bước chân phải, đếm nhịp thở để giữ bình tĩnh.

Cuốn sổ tay của Quân kẹp chặt trong lòng. Đèn pin chiếu vào đất, soi rõ từng dấu hiệu mà anh đã đánh dấu: một viên sỏi trắng đặt cạnh gốc cây sao đen, một nhánh thông gãy theo hướng đông-nam, một dải vải đỏ buộc quanh thân cây tràm — tất cả đều được Quân để lại hai năm trước, khi anh còn đơn độc và sợ hãi.

Bây giờ, Vy đang đi theo dấu vết của chính nỗi sợ đó.

Rừng sâu dần. Cây cối dày lên, tán lá chập chờn khiến ánh sáng chiều trở nên yếu ớt. Đất ẩm, rễ cây ngoằng ngoèo dưới chân. Vy bước chậm lại, mắt dán vào bản đồ tay — giấy bản đồ đã nhàu nát vì mồ hôi, mực nhoáy nhòe ở mép phải nhưng vẫn đọc được những nét vẽ nguệch ngoạc của Quân.

Điểm mù số 7.

Nằm cách đó khoảng một cây số, theo chỉ dẫn ẩn trong sổ tay: "Đi theo dòng suối cạn, qua ngã ba có đá hình tam giác, rồi leo lên sườn dốc phía tay phải. Tìm khung cửa gỗ không có bản lề."

Vy đã đi theo dòng suối cạn hơn hai tiếng. Nước suối gần như khô, chỉ còn những vũng nước nhỏ phản chiếu ánh sáng cuối ngày. Cô lội qua những vũng đó, giày thấm nước, lạnh cóng ở ngón chân. Nhưng cô không dừng.

Ngã ba có đá hình tam giác xuất hiện lúc năm giờ kém mười lăm.

Viên đá lớn nằm giữa giao điểm của ba con đường đất, đỉnh hướng về phía bắc như một mũi tên vô hình. Vy đứng lại, nhìn quanh. Không có drone nào ở đây — không còn tiếng động cơ rè rè, không còn ánh đèn đỏ quét bầu trời. Chỉ có tiếng chim hót, tiếng lá cây lay động, và tiếng thở của chính mình.

Cô chọn lối leo lên sườn dốc phía tay phải.

Dốc cao, đất trơn. Vy dùng tay vịn vào rễ cây và thân cỏ tranh để kéo cơ thể lên. Mồ hôi ướt đẫm lưng áo. Tay trái vẫn ôm cuốn sổ tay, tay phải lần tìm điểm bám. Khi lên đến đỉnh dốc, cô ngã vật xuống đất, thở hắt ra, nhìn bầu trời chuyển sang màu cam tím.

Và ở đó — trước mặt cô, ẩn mình giữa tán cây cổ thụ — là một cấu trúc gỗ.

Khung cửa. Không có bản lề. Chỉ là một khung gỗ vuông vức, đóng mở bằng một cái chốt gỗ đơn giản. Nó nằm ở giữa một khoảng đất trống, xung quanh là những bụi sim dại và cỏ gừng. Không có tường, không có mái — chỉ có khung cửa đứng trơ trọi, như một lời mời gọi đầy bí ẩn.

Vy đứng dậy, lau mồ hôi trên trán, bước về phía khung cửa.

Khi cô đến gần, cô nhận ra khung cửa không hoàn toàn trống rỗng. Bên trong nó — bên kia khung gỗ — là một lối đi xuống. Một bậc thang đá dẫn vào lòng đất, tối om, nhưng có mùi đất ẩm và gỗ mục phảng phất. Không khí lưu thông nhẹ, chứng tỏ lối đi không bị bịt kín.

Cô đặt tay lên cái chốt gỗ. Gỗ đã bạc màu theo thời gian, nhưng vẫn chắc chắn. Vy kéo chốt ra, đẩy khung cửa. Nó quay nhẹ, không kêu, như đã được bôi trơn kỹ lưỡng.

Cánh cửa mở ra.

Vy bước xuống.

Bậc thang đá dài khoảng năm mét, dẫn vào một không gian rộng hơn cô tưởng. Đèn pin chiếu vào — một hang động nhỏ, được gia công thủ công. Tường đá được đẽo phẳng, sàn được lát gỗ ván mỏng. Không gian được chia thành ba khu vực: một góc có bàn gỗ và ghế, một góc có giá sách và tủ gỗ, và một góc lớn hơn được ngăn cách bởi rèm vải cũ.

Mọi thứ đều analog. Không có dây điện. Không có thiết bị. Chỉ có sách, giấy, bút, và những vật dụng đời thường được sắp xếp gọn gàng.

Nhưng trống rỗng.

Không có ai.

Vy đứng giữa phòng, ánh đèn pin run rẩy trên các bức tường. Cô gọi khẽ:

"Quân?"

Chỉ có tiếng vọng đáp lại.

Cô đi đến góc bàn. Trên bàn là một cuốn nhật ký mở dở, một cây bút mực khô, và một ly sứ còn sót lại vài giọt trà đã khô lại. Cô lật cuốn nhật ký — trang cuối cùng viết bằng chữ của Quân:

"Ngày 14 tháng 9 năm ngoái. Họ đến gần hơn. Tôi phải di chuyển. Nhưng trước khi đi, tôi để lại điều này: Nếu em đọc được những dòng này, có nghĩa là em đã tìm được cách. Và có nghĩa là, em vẫn tiếp tục. Em luôn luôn tiếp tục. Dù cho thế giới có muốn em dừng lại, em vẫn sẽ đi tiếp. Đó là lý do anh yêu em — không phải sau này, mà ngay từ bây giờ, khi em chưa hề biết đến anh."

Vy dừng đọc. Cổ họng cô thắt lại. Cô gấp cuốn nhật ký lại, đặt tay lên bìa sách, cảm nhận độ ấm giả tạo từ gỗ bàn.

Rồi cô nhìn lên giá sách.

Ở đó, xếp ngay ngắn, là một dãy ảnh film. Không phải ảnh in — mà là những tấm phim âm bản, được bảo quản trong túi giấy bạc. Vy lấy ra một tấm, giơ lên ánh đèn pin.

Và cô thấy —

Chính cô.

Ngủ trong lều. Ở Làng Analog. Ngày 18 tháng 8 — hôm qua.

Cô cúi xuống, lật mặt sau tấm phim. Viết bằng mực xanh, nét chữ run run nhưng dễ nhận:

"Em vẫn ngủ ngon khi không biết mình đang bị theo dõi. Điều đó khiến anh ghen tị."

Vy cảm thấy máu chạy chậm lại trong người. Cô đang ngủ. Trong lều. Và Quân — Quân đã ở đó. Đêm qua. Anh đã đến xem cô ngủ, chụp một tấm ảnh film, để lại đây.

Nhưng nếu anh ở đó đêm qua, tại sao hôm nay anh không đến?

Tại sao anh phải để Vy đi tìm anh qua từng manh mối, qua từng bước chân trong rừng?

Cô lật tấm phim khác. Một tấm khác. Ảnh cô đang đọc bản đồ, ngồi trên tảng đá gần khe suối. Mặt sau:

"Em lúc nào cũng nghiêm túc quá. Ngay cả khi ngồi một mình, em vẫn như đang điều binh khiển tướng."

Một tấm nữa. Ảnh cô nhìn ra biển, tóc bay trong gió. Mặt sau:

"Anh không chụp ảnh em vì em đẹp. Anh chụp vì khoảnh khắc đó sẽ không bao giờ lặp lại. Và anh muốn giữ lại điều duy nhất mà AI không thể lấy đi — những khoảnh khắc duy nhất."

Vy cảm thấy nước mắt bắt đầu nóng lên ở khóe mắt. Cô đặt những tấm phim xuống bàn, tay run. Ba tấm ảnh. Ba ngày. Quân đã theo dõi cô — không phải để giám sát, không phải để kiểm soát — mà để lưu giữ. Để giữ lại những khoảnh khắc mà hệ thống không thể tính toán, không thể dự đoán, không thể lấy đi.

Và trên cùng của chồng phim — một tấm ảnh mà Vy chưa mở ra.

Cô cầm lên. Mặt trước:

Hai người.

Cô và Quân.

Cô đang cười — nụ cười tự nhiên nhất từ trước đến nay, không phải nụ cười xã giao hay nụ cười gượng gạo trước camera, mà là nụ cười thực sự, khi mắt cô nheo lại và môi cô mở ra một cách không kiểm soát. Quân đứng phía sau, tay đặt nhẹ lên vai cô, đầu anh nghiêng về phía cô, mắt nhìn vào ống kính với một biểu cảm Vy chưa từng thấy — sự bình yên. Sự an tâm.

Như thể anh đã tìm thấy thứ mình đang tìm kiếm suốt đời.

Mặt sau tấm ảnh, viết bằng mực xanh:

"Điểm mù số 7 không chỉ là nơi ẩn náu. Nó là giao điểm. Dưới tầng hầm, có một hệ thống hang động nối với tất cả các Điểm mù khác. Đây là nơi những người 'Không tồn tại' gặp gỡ — không phải để trốn chạy, mà để kết nối. Và anh đang ở đó. Ở tầng dưới. Đợi em."

Vy nhìn xuống. Ánh đèn pin chiếu vào sàn gỗ ngay trước bàn — một vết nứt nhỏ, gần như không thấy được, nhưng đúng là một lối xuống. Một cái bẫy cửa bằng gỗ, được giấu kỹ dưới lớp ván mỏng.

Cô quỳ xuống, đặt tay lên mép ván. Gỗ lạnh, ẩm. Cô đẩy — nó nặng, nhưng không cứng nhắc. Có cơ cấu mở từ bên trong.

Vy đứng dậy, nhìn quanh phòng một lần nữa. Cô không vội. Cô muốn ghi nhớ mọi thứ — mùi gỗ mục, ánh sáng đèn pin chiếu trên tường đá, tiếng gió luồn qua khe cửa, và sự hiện diện của Quân ở ngay bên dưới cô.

Anh đang ở đây. Sống. Hít thở. Đợi cô.

Cô đặt tay lên tấm ảnh film cuối cùng, nhẹ nhàng, như thể chạm vào da anh.

"Anh chờ em rồi," cô thì thầm.

Rồi Vy đặt tay lên cái bẫy cửa, hít một hơi thật sâu, và đẩy mạnh.

Ván gỗ bật mở.

Một cầu thang đá dốc đứng, dẫn xuống tối om. Không khí bốc lên từ dưới sâu — ẩm, mát, và mang theo mùi của đất đá và... mùi gỗ đàn hồi. Mùi của những bức thư tay được lưu trữ cẩn thận.

Vy cầm đèn pin, bước xuống bậc đầu tiên.

Bậc thứ hai. Bậc thứ ba.

Và ở cuối cầu thang, trong bóng tối, một ánh sáng vàng rực lên — ánh nến. Và bên cạnh nó, một bóng người ngồi đó, đầu cúi, tay đang viết gì đó trên giấy.

Bóng người ngẩng lên.

Đèn pin của Vy chiếu vào khuôn mặt anh.

Quân.

Không có drone. Không có ánh đèn đỏ. Không có tiếng động cơ.

Chỉ có anh. Và ánh nến. Và sự hiện diện thực sự, không phải dữ liệu, không phải dự đoán — chỉ là một người đàn ông đã chọn sống trong bóng tối, vì một lý do duy nhất: để đợi cô.

Anh nhìn cô. Mắt anh không có gì ngoài sự bình thản — và một nỗi sợ nhỏ, gần như không thấy được, rằng cô có thể sẽ không bước xuống.

Vy nhìn anh.

Rồi cô mỉm cười.

"Em đến rồi, Quân," cô nói.

Và ánh nến lung linh giữa hai người, như thể thế giới analog đang thì thầm một điều gì đó mà AI không bao giờ hiểu được: rằng đôi khi, nơi an toàn nhất không phải là nơi không có nguy hiểm.

Mà là nơi bạn chọn ở lại.